Fumando un cigarro, sin mirarlo, le dijo: Ahora voy a drogarme, te mataré, y estaré con cincuenta tipos para olvidarlo. Porque soy una puta drogadicta.

No esperaba una respuesta, se había resignado a ese primer amor. Podría denominarse primero y único, pero estaríamos subestimando el futuro.

Era odio. Odio a él, a todo su entorno; odio a ese momento de su vida, que hubiera preferido saltear e/o ignorar, como tantos...

Nunca se creyó de aquellas estúpidas enamoradizas. No lo era. Y lo detestaba.