Conejto bello, dudo que haya algo más bonito que tú.
No hay lógica en las miles de imágenes que recibimos por segundo. Nada tiene un sentido escrito ni imaginariamente concebido.
El tema de siempre es el piro que creemos que se crea en uno. No sabemos de dónde partimos, ni en qué nos convertimos. Sólo podemos esperar a que nos sorprendan.
Y aunque ya nada me sorprenda, me sorprende el hecho de que nada lo haga, lo prósperos que estamos, o no.
La duda nos engloba, nos vulnera. Siempre hay duda, no hay un hecho exacto y preciso, siempre hay connotaciones, siempre hay subjetividad.
Entonces.. en qué creemos? en quién creemos? creemos? dejamos de hacerlo porque pensamos que nadie está en lo correcto? EXISTE LO CORRECTO?
El/la psicólog@ sólo podrá tomar un papel de superioridad y hacernos creer que o bien estamos locos, o darnos un pseudoconcejo acerca de la vida. Pero qué carajos me importa tu opinión profesional¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿
El tiempo pasa rápido o todo está demasiado acelerado?
No logro concebir el sueño con tranquilidad, y es que el mundo me tiene enquilombada y con un gran manojo de dudas y contradicciones.
No me dejan en paz, quiero estar lejos.
El ruido de la gente me inquieta y me molesta a tal punto que mis oídos, nuevamente, se aturden hasta explotar dentro de mi cuerpo como una bomba. Cada pedacito de mí vuela por los aires como papel picado, y flota, flota como una pluma, pues no son pesados, pues no hay realidad.
Quisiera ser tan superficialmente simpático como tú, hermoso conejillo.